一帘春色一卷书

外汇
3小时以前
1

（来源：沈阳晚报）

转自：沈阳晚报

　　□林怡静

　　午后的阳光，斜斜地，穿过临街那扇老式的木格窗，在书页上投下一片明亮的光斑。光斑里，无数微尘飞舞，旋起，又沉降。我正读着汪曾祺笔下的旧时风物，读到“家人闲坐，灯火可亲”一句，心里正泛起一丝温软的怅惘。忽然，一阵风来，挟着湿润的泥土气和某种清甜的花香，不由分说地，掀动了我的书页。书页“哗啦”轻响，像一声被打断的、意犹未尽的叹息。我抬起头。

　　窗外，是整整一帘，喧腾的、不管不顾的春色。

　　那是一株正当盛年的紫藤。不知何时，它已翻过邻家的矮墙，将无数条缀满花穗的藤蔓，瀑布似的泼洒在我的窗前。花开得正疯，深深浅浅的紫，从廊檐一直垂挂到视线所及的最低处，在阳光里流转变幻，时而像凝固的紫烟，时而又像流动的锦缎。风吹藤动，那一片紫云便跟着荡漾，光线在花叶间明明灭灭，将我的窗，框成了一幅永在变幻的、活着的画。

　　我索性合上书，看起这“画”来。目光穿透花叶的间隙，可以窥见巷子里琐碎而生动的日常。对门阿婆坐在自家门槛上，就着天光，慢条斯理地择着一把碧绿的荠菜，脚边卧着那只总是睡不醒的黄猫。收废品的老陈，蹬着那辆吱呀作响的三轮车缓缓经过，他用那种拖长了调的、仿佛唱歌般的声音吆喝着：“旧报纸、塑料瓶、破铜烂铁有卖么——”声音混在风里，被紫藤的花穗筛过一道，传到耳边时，竟也沾上了一点柔软的、毛茸茸的意味。更远处，几个刚放学的孩子，追着一只踉跄的粉蝶跑过，笑声脆生生的，像刚敲开的冰糖。

　　手里的书，还保持着被风掀开那一页的形状，安静地伏在膝头。书页上的字，那些关于旧日庭院、家常饮食、草木春秋的记述，忽然有了一种奇妙的“当下感”。汪老笔下“昆明的雨”里那种湿润，仿佛正应和着窗外空气里饱含的水分；他文中提到的“枸杞头”的清香，似乎也隐隐混入了阿婆手中荠菜那略带清苦的野气之中。文字里的静好岁月，与窗框外流动的烟火人间，在这一刻，被这一帘蓬勃的春色奇妙地缝合了。书，不再只是通向过去的幽径；它成了一面镜子，映照出此刻生活的纹理与光泽。

　　我重新翻开书，却不再仅仅用眼睛去“读”。我让目光在纸上的墨字与窗外的流光之间自由游移。读到“爬山虎红了”，便抬眼看看那满墙的紫藤瀑布；读到“卖杨梅的苗族女孩子”，耳朵里便留意着巷口是否真有那糯软的叫卖声。书页的静，与春色的动；文字的远，与生活的近，交织在一起，竟酿出一种微醺般的、丰盈的喜悦。

　　不知过了多久，日影西斜，给那帘紫藤镀上了一层更加醇厚的、金紫色的光边。巷子里飘起了炊烟的气息，混合着谁家红烧肉的浓香。

　　我轻轻合上书，封面上汪曾祺先生温煦的笑容，仿佛也融入了这渐浓的暮霭。窗外的春色，渐渐沉入一片安宁的、蓝紫色的调子中，不再喧哗，只余剪影。我忽然觉得，这个被一帘春色与一卷书温柔包裹的午后，本身也成了可以轻轻合上的一页。而生命中最珍贵的时光，或许就是这样——当我们摊开一卷书时，世界恰好为我们垂下了一帘生动的春色作为注解；而当我们抬头凝视春色时，心底又恰好有几句熨帖的文字，为我们说出那难以名状的感动。我们便在这翻阅与凝望之间，完成了对生活最深情的阅读。